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Suspiros entre botellas y horas de fin de año. Por: Víctor Castro Achuy. [31/12/2013].
Ave mensajera. Por: José Diez. [09/12/2013].
Confesiones de un Árbol, I Parte. Declamado por su autor: Carlos Garrido Chalén. Un enlace a la página oficial de este connotado escritor peruano. [05/12/2013].
Sueño y serenata. Por Eliseo León Pretell. [18/11/2013].
Cien mil años. Por Eliseo León Pretell. [05/11/2013].
Cartas de Dios. Por: Luis Alberto Ambroggio, [02/11/2013]
Alma deshecha. Por Eliseo León Pretell. [01/11/2013].
Ermita contumacina. Por Eliseo León Pretell. [25/10/2013].
Mi vida te daría. Por Eliseo León Pretell. [15/10/2013].
Para no creerlo. Por Eliseo León Pretell. [10/10/2013].
Qué... no daría. Por Eliseo León Pretell. [08/10/2013].
Regalo del Patrón. Por Eliseo León Pretell. [20/09/2013].
A mi Patrón San Mateo. Por Eliseo León Pretell. [19/09/2013].
Puñado de corazones. Por Eliseo León Pretell. [12/09/2013].
¡Ay!... si volvieras. Por Eliseo León Pretell. [09/09/2013].
Bendita mujer. Por Eliseo León Pretell. [05/09/2013].
Tronquito algarrobino. Por: Víctor Castro Achuy. [02/09/2013].
Lo que pudo ser y no fue. Por Eliseo León Pretell. [01/09/2013].
Santa rosa de Lima. Por Eliseo León Pretell. [30/08/2013].
Amada contumacina. Por Eliseo León Pretell. [21/08/2013].
Amor inolvidable. Por Eliseo León Pretell. [15/08/2013].
Amada contumacina. Por Eliseo León Pretell. [12/08/2013].
Le pedí que no se fuera. Por Eliseo León Pretell. [07/08/2013].
Los Peses. Por: Moshenga VIII. [04/08/2013.
Vaquita lechera. Por Eliseo León Pretell. [01/08/2013].
Cachangas contumacinas. Por Eliseo León Pretell. [28/07/2013].
El Pastor y sus amores. Por Eliseo León Pretell. [28/07/2013].
Las últimas lágrimas. Por Eliseo León Pretell. [19/07/2013].
La paz soñada. Por Eliseo León Pretell. [28/06/2013].
Saludo mañanero. Por: Víctor Castro Achuy, Laredo. Trujillo. Perú. [21/06/2013].
El queso contumacino. Por: Eliseo León Pretell. [01/06/2013].
Perturbación del encanto. Por: José Félix Valverde Llajaruna. [27/05/2013].
Soneto. Por Diómedes Morales Salazar. [25/05/2013].
Jamás podré olvidarte. Por Eliseo León Pretell. [20/04/2013].
Dios nos libre... de una tercera guerra mundial. Por: Eliseo León Pretel. [11/04/2013].
Libros gordos o flacos pero al fin comunicadores. Por: Víctor Castro Achuy, Laredo. Trujillo. Perú. [24/03/2013].
Amada contumacina. Por: Eliseo León Pretel. [21/03/2013].
Cuando tu hijo... Por: Eliseo León Pretel. [19/03/2013].
Nuestros hijos. Por: Eliseo León Pretell. [13/03/2013].
El camino señalado. Por: Víctor Castro Achuy. [11/03/2013].
Diagnóstico Situacional. Por Marco Cueva Benavides. [09/02/2013].
Contumacina... no te puedo olvidar. Por Eliseo León Pretell. [06/02/2013].
Enero contumacino. Por Eliseo León Pretell. [27/01/2013].
Su último beso. Por Eliseo León Pretell. [25/01/2013].
El Ángel... de tus sueños Por Eliseo León Pretell. [15/01/2013].
El último beso por Eliseo León Pretell. [07/01/2013].
Y HORAS DE FIN DE AÑO
Cholito Víctor Castro Achuy
Cuentan sabios en literatura amorosa que las cartas hablan.
Y muchos pechos angustiados, por estos papeles perfumados,
en vez de beneficiarse, como manda la vía celestial,
han quedado mudos para siempre, cuando recibieron el no padre.
Es una incapacidad fatal. Como aquella en congresos
de potencial amorío : muchos y muchos años serviles
bajo el ala curvada de la gallina de los huevos de oro.
Pero a pesar de lo duro que es escribir cartas,
sin la mano preciosa de literato, sin saber de hache
bajo la luna inspiradora, sin quedar ileso por la original
confesión. Y sin embargo, me animé a escribir ... una carta.
Y la rocié con azúcar. Y ahí, hablo de una musita
y personajes bengala, que además de ser reales,
son tres pesadillas, tres vergüenzas amarguísimas.
Estas almas aparecieron como magos millonarios
de la noche a la mañana, en diarios vecinos de Brasil
y tranquilas redes rotas de Perú. (La República, 17/11/13).
Amigos lectores del llano y alturas, de islas y el Amazonas.
Si encuentran en siguiente texto líneas de fantasía,
como si dijeran ... yo pago la cuenta, hermano.
Será que el autor se quedó con la palabra "Amor" :
su único elemento fantasioso, de combate sin cuchara.
Por: José Diez
06.12.2013
Se pudrió la libertad, la democracia, la justicia,
la razón, la verdad, y se llenó de escalofrío el corazón.
Esto pasa en Honduras, pasa en el Paraguay,
Perú, Colombia y Guatemala.
Los golpes de Estado no conducen a ninguna democracia,
a ningún tipo de salvación, sino, a perpetuar
las monstruosidades militares:
Asesinato, martirio y represión.
Si usted quiere ese camino mejor compre su ataúd.
Se está gangrenando el planeta con el plástico
tóxico de las comidas y bebidas sintéticas;
y el mundo se hace sordo, indiferente, inhumano.
La conocida Naomi Klein hace denuncias internacionales
sobre el cáncer del clima por las emisiones del Co2
y el calentamiento global...y le arruinan sus proyectos
legítimos para la salvación de la especie.
Y lo hacen en la ONU (las naciones del Apartheid)
Los arqueólogos descubren nuevos fósiles,
esqueletos prehistóricos, cavernas milenarias,
en estos tiempos de la modernización
y nos están sumergiendo a las radiaciones ultravioletas
y a la momificación prematura de las civilizaciones.
La democracia de las guerras y las dictaduras
de la paz reciben los premios del absurdo en los amplios
salones del Vaticano, antes de que llegara Francisco.
SUEÑO Y
SERENATA
Autor: Eliseo León
Pretell
*poeta peruano
“Ciudad Satelital”
Houston Texas, EE. UU.
(QUINTETO ENDECASÍLABO)
Rima entrelazada
Si Dios cumpliera con mi caro encargo
aceptes a mi amor como yo quiero
sería el más bellísimo milagro.
Cambiaría por fin mi trago amargo
por esa dicha que impaciente espero.
♪♪♪♪
Te daría mi vida por entero
mi noble corazón enamorado
para avanzar por un solo sendero.
Sin horas, los dos, de Enero a Enero
gozando lo que el cielo nos ha dado.
♪♪♪♪
Mientras tanto aquí está mi amor callado
mirándote pasar sin que lo adviertas
imaginando un beso ensalivado.
No sabes cuántas veces he rezado
uniendo frente a Dios mis manos yertas.
♪♪♪♪
Si una vez sorprendida te despiertas
por algo que asaltó tu hermoso sueño
como una serenata ante tus puertas.
Si, tus sospechas resultaron ciertas
es la voz quejumbrosa de tu dueño.
Derechos reservados
Facebook: eliseo.leonpretell.3@facebook.
No es grande aquel que nunca falla, si no el que nunca se da por vencido.
CIEN MIL AÑOS
Autor: Eliseo León Pretell
*poeta peruano
“Ciudad Satelital”
Houston Texas, EE UU
(SONETO ENDECASÍLABO)
Si en tus noches sin mi quieres tenerme,
a pesar de saber que estoy muy lejos.
Imagínate estoy en los reflejos
de las estrellas donde puedas verme.
☼☼☼
Trata por sobre todo de quererme,
lucha ante lo que quiera separarnos.
Nos queda cien mil años para amarnos,
yo estoy más junto a ti... puedes creerme.
☼☼☼
Mientras sienta tu amor no estoy inerme,
tú eres mi valentía en la distancia.
Sabiéndome querido mi alma duerme.
☼☼☼
Los ángeles de Dios van a traerme,
tu imagen de ternura y su fragancia.
Los que se opongan podrán entenderme.
Derechos reservados
Facebook: eliseo.leonpretell.3@facebook.
Aún cuando no creas en Dios, nunca le
digas a tu hijo que Dios no existe.
Natalia
CON EL AFECTO DE SIEMPRE, EN MEDIO DE MILES COMPROMISOS, PARA OTRA RUEDA,
COMPARTO ESTE POEMA QUE ME LO INSPIRAN TODOS UDS., LA NATURALEZA, EL UNIVERSO:
Luis Alberto Ambroggio,
CARTAS DE DIOS
Encuentro las cartas que Dios ha dejado caer en las calles, todas
firmadas con su nombre,
Walt Whitman (Song of myself, 48)
Me encuentro yo y cada cosa que me rodea
en el misterio de los millones de universos
como una carta firmada por Dios,
con su nombre preciso
y sin posibilidad de entenderlo,
posando en las hojas abiertas de los árboles,
las calles, el suelo pacífico,
en la punta risueña de las olas,
la acogida de las playas sinceras.
¡Felices son los que las pueden leer
con la emoción de la vida
y la escritura nómada de su poema!
¡Felices son los que viven en ellas
entre los hábitos que encaminan
a la tierra, la paz transitoria de la muerte
y el viaje del vuelo!
Me emociona la curiosidad del vértigo.
©Luis Alberto Ambroggio
--
Luis Alberto Ambroggio,
Presidente, Delegación en Washington DC,
Academia Norteamericana de la Lengua Española
Miembro Correspondiente de la Real Academia Española
http://www.anle.us/338/Luis-Alberto-Ambroggio.html
ALMA DESHECHA
Autor: Eliseo León Pretell
*poeta peruano
“Ciudad Satelital”
Houston Texas, EE UU
(SONETO DODECASÍLABO)
En todo el blando de mi triste almohada,
quedó impregnado el perfume de su pelo.
Mi apenado corazón llora en su duelo,
acariciando el recuerdo de mi amada.
☼☼☼
Mi alma deshecha, sin más, llora callada,
esperando todavía su regreso.
Mis labios guardan aquel último beso,
me diera ardiente su boca enamorada.
☼☼☼
Hoy mis ojos la dibujan en la nada
como una estrella de luz entre la noche
iluminando una lágrima escapada.
☼☼☼
Cómo espero aquí en mi angustia su llamada
sin encono, condiciones, ni reproche
para aliviar mi esperanza destrozada.
Derechos reservados
Facebook: eliseo.leonpretell.3@facebook.
Ya no habrá días turbios...Ya no habrá
noches malas, si hay un amor secreto que nos presta sus alas.
José Ángel Buesa
Con este poema, acompaño y reconozco el arte fotográfico de nuestro querido paisano: Eder Castillo Florian, por haber logrado dos singulares imágenes de nuestra Ermita, el icono más sobresaliente y bello de Contumazá.
Eliseo
ERMITA... CONTUMACINA
Autor:
Eliseo León Pretell
*poeta peruano
“Ciudad Satelital”
Houston Texas, EE UU
(OCTAVILLAS DE ARTE MENOR)
Miro tu foto y te arrullo
sin espacio ni distancia,
hasta siento tu fragancia
acrecentando mi orgullo.
Eres un bello capullo
en ese jardín sin par,
la corona de mi lar,
de mi pueblo y su murmullo.
♪♪♪
Al ver tu fotografía
entre la niebla plateada
vuelve el rostro de mi amada
siendo cada vez más mía.
Ermita, ojala algún día
esté muy cerca de ti,
diré entonces que viví
la vida como quería.
Tu
escalera prolongada
en la cuesta de tu suelo,
como conduciendo al cielo
en una noche estrellada.
Por cada flor perfumada
te doy la mies de mi vida,
eres mi Ermita querida
mi contumacina amada.
♪♪♪
Te vez tan fresca y bonita
que nos llenas de emoción,
y hasta nuestro corazón
henchido de amor palpita.
Impotente mi alma grita
de alegría o de locura
se me ocurre por ventura
a una hija ponerle: ¡Ermita!
Derechos reservados
Facebook: eliseo.leonpretell.3@facebook.com
Aún
cuando no creas en Dios, nunca le digas a tu hijo que Dios no existe.
Natalia Ginzburg
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MI VIDA...TE DARÍA
Otra noche, otro sueño, un nuevo día,
Derechos reservados
Si Dios en su grandeza a mi vendría, trayéndome el amor que mi alma
clama, |
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Queridos hermanos cajamarquinos
(Foto: Mayer Abanto El Comercio)
PARA NO CREERLO
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QUÉ... NO DARÍA
No abandones cuando
todavía eres capaz de un esfuerzo más. |
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REGALO... DEL PATRÓN
Autor: Eliseo León Pretell
El veintiuno de setiembre, fiesta del Santo Patrón, |
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A MI PATRÓN... SAN MATEO |
PUÑADO... DE CORAZONES
Autor: Eliseo León
Pretell
*poeta peruano
“Ciudad Satelital”
Houston Texas, EE UU
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¡AY!….SI VOLVIERAS
Autor: Eliseo León Pretell
☼☼☼
☼☼☼
☼☼☼
No abandones cuando todavía eres capaz de un esfuerzo más. |
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BENDITA MUJER |
Por el Día Divino de Santa Rosa de Lima,
también mi musa,
un modesto y devoto poema
para una de sus lindas flores andinas.
TRONQUITO ALGARROBINO
Mi siempre Lúcuma Madura, Amor frutal. Aún encuentro
tu sabor en paraderos de locura. Ahí, en Chosica y Lima.
Aún recibo como si fuera ayer, el sol caliente
de tus besos. Y te llama a gritos mi crecido hambre.
Peor que solitario frío de este Agosto, es el tiempo sin ti.
Pero, tengo noches de fuego y todo tu cuerpo se mueve, amorosamente.
Y todo mundo de Amor y sexo, cómo vive, cómo goza,
Y, cómo te buscan entonces, mis tardes mirando hacia el sur.
Te miro en Lima, toda mía. Te miro en Cusco,
de brazo; tan ajena. Te miro en risas, desnuda y lejana.
Qué desierta vida de este algarrobo que pena enmudecido.
No obstante, hay momentos que el diablo puede más
y este árbol falto de palomar, ya ardiendo en el aire,
te persigue. Y, en arena temblorosa de tus piernas, solito muere.
Víctor Castro Achuy
Laredo. Trujillo. Perú.
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LO QUE PUDO SER... Y NO FUE
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SANTA ROSA DE LIMA
Hoy es triste la mañana, con niebla, llovizna y frío
♪♪♪
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AMADA CONTUMACINA
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Autor: Eliseo León Pretell
*poeta peruano
“Ciudad Satelital”
Houston Texas, EE UU
Pueden pasar cien años,
toda, toda una vida
y allí sigue cual hiedra a nuestra alma adherida
Puede acabarse el mundo, o virar nuestra suerte;
pero al amor primero...,
solo mata la muerte.
☼☼☼
Fácilmente decimos:
Todo, todo se olvida
como queriendo ciegos buscar una salida.
Luego para olvidarnos nuestro corazón reza
sigue ardiendo esa braza...,
como diría Buesa.
☼☼☼
Inútilmente vamos
en busca de otra boca,
como si los recuerdos fueran de hierro o roca.
Rebuscando otras mieles vamos de flor en flor,
al fin será el primero,
nuestro más grande amor.
☼☼☼
Mientras más afirmamos,
ya lo hemos olvidado;
como si acaso fuera recordarlo un pecado.
El que negarlo quiere al dulce amor vivido,
tal vez nunca lo amaron...,
o él, jamás ha querido.
Derechos reservados
No abandones cuando todavía eres capaz de un esfuerzo más.
Nada termina hasta el momento, en que uno deja de intentar.
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Autor:
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LE PEDÍ…, QUE NO SE FUERA
Sólo me envió una nota tan breve como un suspiro,
No sé como estoy viviendo,
♪♪♪
hasta ella llegué corriendo para impedir que partiera.
♪♪♪
♪♪♪
♪♪♪
♪♪♪
Derechos
reservados
|
No recuerdo cuantas reencarnaciones corresponden ha ésta esquizofrenia,
el exceso de manifiestos que abundan en el torrente del pensar
no definen las lagunas que me arrastran
Porque te fuisteis antes de que pronunciara mi verso
Porque mis oídos furtivos de ese sollozo
No pidieron compartir la acústica de esa trémula fantasía.
De extraño que parezca esta voz
son las voces que retroceden rasgando el principio
Y las latitudes me abandonan
Y este orgasmo senil
Son ya de los peces
Son de los viejos arco-iris que se esfuman
Cuando naufragan los corsarios
En las redes
Como lagrimas dolosas
Que incendian gasolina.
Mi nido es el agua
Mi desquicio el ozono.
Del Poema: LOS PECES
© Moshenga VIII Cabanillas, Julio 2013.
VAQUITA LECHERA
Autor: Eliseo León Pretell
*Poeta peruano
“Ciudad Satelital”
Houston Texas, EE UU
Busco en mi rancio recuerdo
lo más tierno de mi infancia,
lo encuentro en mi vieja estancia, junto a mi vaca pintada,
rumia quieta en su majada, mientras su becerro hermoso
adorna con su retozo
la tibia tarde soleada.
♪♪♪
El olor de la cuajada
va en mi recuerdo pueril,
la húmeda tierra de Abril se ha fijado en mi memoria.
Al rememorar la historia de esa vaquita lechera
toda la verde pradera
se me dibuja notoria.
♪♪♪
Toda vaquita lechera
es motivo de contento
porque asegura el sustento en los días de crudeza,
es manjar sobre la mesa, leche plato principal
es pan, azúcar y sal
en la marcada pobreza.
♪♪♪
Cuando mi mente regresa
a mi sencilla niñez
quisiera estar otra vez en Contumazá querido,
acurrucarme en el nido de azul cielo y sementera,
junto a mi vaca lechera
que no pasará al olvido.
♪♪♪
La vaca lechera es fe,
alegría y esperanza,
cuando el dinero no alcanza para vivir con decoro.
La lechera es como el oro donde escasean los cobres,
es el sostén de los pobres,
su más preciado tesoro.
♪♪♪
Que mi poema sonoro
sea el más caro homenaje,
desde mi escaso lenguaje de poeta campesino,
recordando aquel camino de mi casa a la lomada
con mi vaquita pintada,
pedazo de mi destino.
Derechos
reservados
Los
libros no se han hecho para servir de adorno: Sin embargo, nada hay que
embellezca tanto como ellos el interior de un hogar.
Harriet Beecher Stowe
Cachangas contumacinas
Autor: Eliseo León Pretell
*poeta peruano
“Ciudad Satelital”
Houston Texas, EE UU
Me transporto hasta una tarde
casi al cerrar la oración
con frío frente al fogón
dentro de mi poncho habano
arrancando con mi mano
y mi diente adolescente
una cachanga caliente
de harina fresca y manteca
hiriendo mi muela hueca
en una actitud valiente.
♫♫♫
las hacían saladitas
y dulcesitas también
se cocían en sartén
o sobre una teja plana
brasas de leña serrana
convertidas en carbón
completaban el sazón
de las cachangas doradas
y guardábanse amarradas
en manteles de algodón.
♫♫♫
Cuando apenas amanece
la cachanga se coloca
junto al mate de chochoca
o en la bolsa del viajero
en la alforja del arriero
en el morral del pastor
es el maná del Señor
nuestro pancito serrano
que nos levanta temprano
con su exquisito sabor.
♫♫♫
Cómo poder olvidar
la deliciosa tajada
de una cachanga doblada
con su chancaquita rubia.
Los fríos días de lluvia
entre quesillo y tamales
aporcando los maizales
o desyerbando el trigal
con el canto del zorzal
o del tordo en los paucales.
Derechos reservados
Si me muriera sin poder olvidarte y después de la muerte se llega a alguna
parte, preguntaré si hay sitio para mí junto a ti, y Dios seguramente responderá
que sí.
José Ángel Buesa
|
EL PASTOR... Y SUS AMORES |
LAS ÚLTIMAS LÁGRIMAS
Autor: Eliseo León Pretell
Houston Texas, EE. UU.
Allí estaba, sentado en la calzada,
sosteniendo entre sus manos ya marchitas,
su bastón compañero de sus cuitas,
mirando fijamente hacia la nada.
Lucía viejas ropas desgastadas,
sus pies descalzos sobre la baldosa,
brota una lágrima y se escapa presurosa,
por sus mejillas casi secas y arrugadas.
****
Decía tanto ese llanto silencioso,
no supe a que atinar en el momento,
pensé en la soledad y el sufrimiento,
o quien sabe un abandono doloroso.
No me pude acercar por receloso
por timidez, decoro, o por mi prisa
sólo acerté a regalarle una sonrisa
sin juzgar su vivir menesteroso.
****
Me partió el corazón tanta crudeza,
las lagrimas de un hombre envejecido,
no dormí en esa noche confundido,
recordando al viejito y su tristeza.
Decidí volverlo a ver con entereza,
preguntando a los vecinos más cercanos,
encontré sólo al menor de sus hermanos,
ya el viejo se velaba en la otra pieza.
****
Murió como una flor en el potrero,
se fue con él su congoja y el olvido,
familia, amores, y todo lo vivido,
no más angustia, llanto, ni dinero.
Quedó entre mi sentir un desespero,
deuda como el rozar de helada brisa.
Tan sólo pude regalarle una sonrisa
más merecía…, el viejo limosnero.
Derechos reservados
Los libros no se han hecho para servir de adorno: Sin embargo, nada hay que
embellezca tanto como ellos el interior de un hogar.
Harriet Beecher Stowe
|
LA PAZ SOÑADA
Autor: Eliseo León Pretell
|
Víctor Castro Achuy
Laredo. Trujillo. Perú.
Llegué. Hoy jueves 20/06/13, entre 5 y 6 a.m. Hora que Lima,
frente al Océano Pacífico, es una hermosa y apacible novia.
Después de esa hora amorosa, algo ocurre.
Sus avenidas, edificios, mercados, playas, libros, escuelas,
albañiles, vendedores, cantantes de coliseo, obreros,
cocineros, poetas invisibles, aviones y barcos también
invisibles, viejas combis, muy visibles, etc.
Toda la ciudad, después de esa hora, parece desayunar
un clima de "La Guerra de los Mundos", de H. G. Wells.
Llegué. ¡Ya estoy en Lima! _ Y a quién diablos
le importa eso _ Dirá, Ud., mientras lee "La Primera",
santísimo, San Juan Fernando I.
Del bus cama salté a un taxi. Un "Tico"
que maneja Carlos Valencia y no pudo subir a mi Huaca,
dejando mis bultos y animalitos sobre la tangente
húmeda de la circular Plaza La Bandera, con peligro
de pirañitas, los compradores a la fuerza.
Por suerte, desde ese mismo punto, llamé
a un reciclador que solitario miraba fijamente a la Bandera.
Luego, dando empellones al triciclo motorizado subí
mi cargamento norteño entre el frío y la nublada mañana,
que también pedía leche vacuna con maca y café.
Silvando, dentro de mi mansión, desempolvé
un disco mp4 y la música de "El Padrino" empezó, mientras
un baño caliente me reconfortaba. Afuera, seguían
las sombras y la neblina del día. Pero, yo veía la luz, el
esplendor de la noche de los Viernes Literarios, de mañana.
Cuando terminó mi baño con "Europa" de Santana,
empezó a sonar "La Noche de mi Amor", de Raúl Di Blasio.
Entonces, como si fueran para mí, cuidadosamente llené
la refrigeradora con king kones. Todos eran para la fiesta
de homenaje al famosísimo poeta, Mario Espinoza Anicama.
Según e-mail recibido la semana pasada, el riguroso
San Juan Fernando I, al llamar a sus dominios a Mario,
ya lo confesó, ya lo purificó con baños de geranios,
ya lo absolvió de todos sus pecados dérmicos, allí
en su Confesionario de Comas. "Ahora, el poeta Anicama
_ escribió, San Juan _ quedó como angelito blanco y ríe
volando por la ciudad como una "Noche de Ronda",
cero kilómetros".
"Pero, no es fácil reír, como quien come chonholí
tanto en Barranco como en Las Malvinas de Lima", señaló
el poeta Santos Ordóñes, noble arado de las profundidades
del río Mantaro. Y prosiguió. "No es fácil reír cuando uno
con quinta edad, publica un libro costoso, para luego regalarlo.
No es fácil reír, cuando uno acumula veinte años de dolor
y alegría, de trabajo gratis y seguir fresquito como clavel chino,
en 28 de Julio.
Como sigue San Juan Fernando I, alado santo de Ticlio, armado
de esa voluntad literaria del Progressus Populorum".
Pero, amigos lectores, volvamos al programa de los
Viernes Literarios en Casa Museo Mariátegui, mañana viernes 21.
En medio de una docena de bravos tigres oradores, quienes abrirán
la noche de homenaje, ahí, veo una gatita blanca. La veo y me alegro.
Pero, a la vez, me sobresalto. La miro ahí, solita.
Como apetecible sirena en un mar poblado de pescadores,
a lo Moby Dick.
¿Por qué este jugo de naranja, tan tierno, tan antioxidante,
llamado Evita Velásquez Lecca _ según programa _ , por qué
ahí, tan solita, tan solita?
Como una estrella cantando en una isla habitada por Polifemos.
¿Dónde andará el inmortal Ulises?
Mañana 7 p.m., la misa poética. Luego, acto seguido,
el fraternal homenaje. Flores y perlas serán lanzadas con fina puntería
a la cabeza maravillosa de Anicama. Flores y perlas que al tocarlo
se convertirán _ por obra y gracia de San Juan Fernando I _ en vasos
de cebada, en botellas de uvas iqueñas, y en potos de chicha norteña.
Mañana, allí estaré. Brindaré con sumo placer con todos
los poetas, los escritores, los artistas, las musas. Con todos los presentes
y ausentes de los Viernes Literarios.
Porque sólo un poeta de la noche, sabe bien, dónde, la miel del día,
y dónde, el paraíso faldero e infinito de la noche.
Un desayuno me llama. Afuera, la ciudad despierta.
Y ya suena en mi Huaca "El Descanso del Guerrero", de Paúl Mauriat.
|
Autor: Eliseo León Pretell
|
AUTOR: JOSÉ FÉLIX VALVERDE LLAJARUNA
Poeta liberteño
Al llegar al calor de mi balneario
a ese espacio natural de mis aguas termales
donde animan la prolongación de sus días
aquellos visitantes de variadas naciones
o los hijos del pueblo a degustar sus recuerdos
en cristalinas aguas naturales
en ferrosas aguas curativas
en calientes aguas termomedicinales
aquellas que humeantes brotan
por los petrificados peroles
o por el ojo de agua natural
en las faldas del cerro “La Botica”
al pie de la colina
junto al bosque de fornidos eucaliptos
en torno a atractivas configuraciones
de minerales preciados
de frondosa vegetación
de árboles y rocas.
Percibí una inocente perturbación
por aquella maravilla al verlo decadente
entonces me adentre entre sus runas.
Veía palmar a mí alrededor las tunas
oscurecer el verdor originario de las pencas
amarillar el intenso corazón verde en la hierba
y más allá a media estancia
secarse el solitario capulí
que endulzó con su aroma
y la frágil textura de su dorado fruto
tantas apetencias de los pájaros
de los incansables niños camino a la escuelita
o de los viajeros trotando a mis alturas.
En tanto se discernía mi tenencia
la administración o concesión
entre la docilidad del pueblo
la arrogante autoridad
y la nueva generación de mis ancestros
todo era descuido y quebranto
desperdicios arrojados dentro de mi alma
toda oscuridad en la termalidad de mi interior
tratando de vejar mi hábitat y mi valor
más la llegada sorprendente del verano
recorría polvoriento y caluroso
evaporando el albor del rocío
debilitando mi candor
opacando las alegrías del encanto
de todo cuanto florece en mi planicie
al sentir a mi alrededor tristezas
que ganas innatas de llorar.
Por siempre aquellos inesperados
impactos ambientales y conflictos sociales
alteran y perturban de mi naturaleza
las alegrías del color
su delicada belleza
su encanto y su valor.
Autor: Diómedes Morales
Trujillo-Perú
Amarte, Marleni, como el agua limpia
del manantial de mi corazón enamorado;
como la lluvia de pasión que ha caído
en el río de mi ternura, durante el día.
Amarte, Marleni, como te amo, con ideal
y confianza, con deseo y preferencia,
mientras mi nariz aspira tu fragancia
y mi tacto ansía tocar tu carne real.
Amarte, Marleni, con besos de miel y sal,
de abrazos y caricias desbordantes hasta
el extremo de estamparte en mi ser total.
Amarte, mi amor, de principio a fin, esta
vida y la otra, si hay tal, pero amarte
sin miramientos para dejar de extrañarte.
Trujillo, 28 de Abril del 2013
JAMÁS PODRÉ OLVIDARTE
Autor: Eliseo León Pretell
*poeta peruano
“Ciudad Satelital”
Houston Texas, EE. UU.
(SONETO ENDECASÍLAVO)
No
he podido en mis años arrancarte
ni siquiera un instante de mi vida.
Donde quiera yo vaya estás prendida
por eso y más… jamás podre
olvidarte.
♪♪♪
Mis versos tarde irán a confirmarte,
de mi insomnio tan
lejos de tu lado.
Aun sabiendo… todo está
consumado,
te lo juro…jamás podre
olvidarte.
♪♪♪
Mis letras van por mí para abrazarte
sin tiempo, sin
espacio, sin premura.
Un amor
que se fue… nada lo cura.
♪♪♪
Sólo cierra tus ojos por ventura
y trata como yo de
conformarte,
sabiendo que…jamás
podré olvidarte.
Derechos reservados
E-mail: elcantodelzorzal@live.com
E-mail: zorzal47@hotmail.com
E-mail: elepre@yahoo.es
La piel se arruga,
el pelo se vuelve blanco, los días se convierten en años...
Pero lo importante no
cambia; tu fuerza y tu convicción no tienen edad. Tu espíritu es el plumero de
cualquier telaraña.
Madre Teresa de Calcuta
GUERRA MUNDIAL
Nuestra pluma de paz
Autor:
Eliseo León Pretell
*Poeta peruano
“Ciudad Satelital”
Houston Texas, EE. UU.
(Soneto)
Habrá muchos que creen quijotesca
la idea de luchar con una pluma,
las letras como luz de entre la bruma,
se impondrán a la fuerza soldadesca.
**
Aunque esa paz lejana nos parezca
luchemos con coraje y más denuedo,
con la tinta de amor vamos al ruedo,
hasta imprimir la paz como una muesca.
**
Hagamos que el poeta fortalezca
sus versos como intrépidos alfiles,
sin temor a la guerra más dantesca.
**
Que la paz en la tierra resplandezca
sobre el luto que dejan los fusiles,
avivando otro día que amanezca.
Derechos
reservados
E-mail: ellepre@yahoo.es
E-mail: zorzal47@hotmail.com
E-mail: elcantodelzorzal@live.com
Hermano, cumple con tu misión y cuando partas
todos dirán que dejas un mundo mejor del que encontraste.
Og Mandino y Buddy Kaye
del embrujador Huacho y de Lima, la bella destapada.
Y, para ella, ... aunque mal pague ... ¡Ja,ja,ja!
LIBROS GORDOS O FLACOS
PERO AL FIN COMUNICADORES
I
Este viernes, 22/03/13, al rincón de Viernes Literarios
vienen volando reconocidos brujos de Caral, anidados en Huacho.
Liderados por literarias maracas de Julio Solórzano Murga
habrán poéticos amarres. Pero sin crédito, todo al cash.
Bruja noche. Y según, "Personajes de la Literatura Región Lima",
San Juan FernandoI convocará a darse profundos baños.
Baños con agua de cebada a todo huérfano de musas.
En especial, a mayores donadores de monedas líquidas.
Qué escucho, dice, un devoto mayor cuyo espíritu literario
al caminar descalzo, da ejemplo de granitos de arena.
Es Pepe Beltrán Peña, que por su Amor a lunas siempre llenas,
pronto, será llevado al Tribunal de Justicia Máxima de Huacho.
Lo juzgarán : monarcas, clero, nobles, dándole sentencia,
digo, Canonización. Será un viernes, no santo ni jugador.
Será, "La Gran Transformación", antes que Ollanta viva en París.
Y se olvide de la cultura tahuantinsuyana y nacionalista.
II
Milagroso, San juan Fernando I, remendón de redes y libros.
Mis saludos respetuosos, junto a su pesca de humilde Galilea.
Regalador de inolvidables poemas, tatuados en pechos y nalgas,
cada viernes de hilos de oro, que ya cantan mil agujas.
Ahí, nada tienen que ver rayos de películas sangrientas
ni truenos de pasiones de infierno, fríos o calientes.
Sino solamente, la amada Poesía, al desnudo.
Una voz hablando libre, con pobrezas y riquezas.
Aprovecho para decirle - con apoyo de meses transcurridos -
no olvide - este viernes 22 - devolver mi "Historia del Tahuantinsuyo".
San Juan Fernando I. No mate de un cabezazo, la fe,
la confianza, la empatía admirable de su pueblo.
Porque hay otros libros de mi biblioteca al paso,
que en mi Huaca esperan a sus bailarines ojos lectores.
¿Qué le parece los de temática de amor ciego
entre políticos mudos y violencia de ciudadanos turbios?
Abrazos y bendiciones.
Víctor Castro Achuy
Laredo. Trujillo. Perú.
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AMADA CONTUMACINA ELP
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CUANDO TU HIJO…
Tu espíritu es el plumero de cualquier telaraña.
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NUESTROS HIJOS
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EL CAMINO SEÑALADO
Víctor Castro Achuy
Laredo. Trujillo. Perú.
En norte de Sudamérica entre manos de tarde enrojecida,
ha caído el guerrero de la libertad.
De la pobreza emergió
para luchar cada día por su Venezuela.
Países hermanos de luchadores vienen a solidarizarse
con su bandera, sus valles, sus 14 años de trigo recogido.
Enlutado, el país se detiene. Llanto y dolor
en caminos que Chávez dejó creciendo.
Es semana triste que llega con fatiga
para cada voz del alba, para cada río de siembras.
De hora en hora, Caracas se estremece,
se abraza a flores de su pecho, y 16 batallas.
Ha llegado la hora de partida del gran guerrero
Hugo Chávez Frías, la gran convocatoria unida al cielo.
Irá cantando con su indoblegable amor.
Porque como él, nadie muere de verdad.
Por el pueblo, por la justicia,
por la libertad, voy a vivir.
Aunque sangre, hay alegría en mis labios abiertos.
Hoy me uno para siempre a la tierra de Bolívar.
Mi ciudad, mis pequeños y grandes pueblos,
como pequeños inocentes,
sonrosados, junto al sol del nuevo día.
¡Son hijos de mi tierra! ... Todos un país.
¡Escuchen, compañeros! Cuando ellos sean mayores,
hacerlos saber, que si del frente no regresé
fue por seguir peleando, peleando, peleando,
POR LA LIBERTAD DE RADIANTES CUNAS LATINOAMERICANAS.
Mi país
es una sola llaga,
grande,
inmensa,
desde la playa
a las montañas,
invade todas las rutas
tiñe de rojo los ríos,
el mar,
el aire.
En mi país
cada paso arde,
cada latido duele,
cada respiración asfixia.
Aquí
todo está inundado
de papeles y leyes,
de autoridades y discursos,
de diagnósticos situacionales
que para nada sirven.
Aquí
los niños sobreviven,
los hombres gritan,
las mujeres aguantan,
los jóvenes tienen esperanza.
Mi país
Tiene 500 años de nueva historia,
un pasado grande,
pero un tesoro
más pequeño que antes
Mi País
está dormido,
Pero un día habrá
de despertar
v todo será
distinto
cuando caiga la tarde.
De: Diagnóstico Situacional y otros poemas
NR. Agradecemos muy sinceramente al escritor Víctor Hugo Alvitez Moncada por obsequiarnos y enviarnos desde Chimbote el libro de poemas Diagnóstico Situacional y otros poemas, Edición póstuma, 2013 del Dr. Marco Cueva Benavides.
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Marco
Cueva Benavides
(Pacasmayo 1946 – Chimbote 2012). Egresado de la Universidad de La Plata,
Argentina. Médico Pediatra del Hospital III Es Salud de Chimbote. Profesor
Principal y Ex Decano de la Facultad de Medicina de la Universidad Privada San
Pedro de Chimbote. Doctor en Gestión y Ciencias de la Educación. Su producción
literaria se compone de las siguientes publicaciones: Porque confío en el
mañana (poemas, 1980), Presintiendo una partida (plaqueta, 1982),
Minivademecum poético infantil (poemas, 1985), Sobre el arenal
(cuentos y crónicas 1ª edic. 1966 – 5ª edic. 2010), No sé por qué a mi abuela
no le dieron el Premio Nobel (cuentos, 2002).
Integró el Grupo de Literatura Isla Blanca de Chimbote. Dirigió la revista Alborada y Marea. Colaboró con el diario La Industria de Chimbote. Su poesía, cuentos y ensayos aparecen en diversas revistas locales y nacionales como: Alborada, Haraui, La Tortuga Ecuestre, La Manzana Mordida, Cuadernos Médico-Sociales y Mar del Norte, entre otras.
CONTUMACINA…NO TE PUEDO OLVIDAR
Autor: Eliseo León Pretell
*Poeta peruano
“Ciudad Satelital”
Houston Texas, EE. UU.
Cómo la
recuero
con su pelo largo
cruzando la plaza,
jugando coqueta con sus
catorce años de bella ilusión.
Persiste en mi mente
una idea loca que llega y no pasa,
¿Ya me habrá olvidado?
o sigo en las grietas
de su corazón.
***
Los dos campanarios
y la bella Ermita
guardarán celosos,
a nuestras caricias,
ingenuas y tontas de un fresco querer.
Todos mis sentidos,
siguen contemplando sus ojos llorosos,
hasta hoy no comprendo,
porque si me amaba
la llegué ha perder.
***
Pasará una vida
con todos los años
que Dios me permita,
puedo irme más lejos,
seguro que nunca la podré mirar
El tiempo y espacio no
impiden la tenga conmigo cerquita,
confirmando el hecho,
que no podré nunca
dejarla de amar.
***
Así como vive
su imagen cautiva
en mi pensamiento
allí entremezclada con
las noches mustias de mi soledad.
Puedo estar seguro que
estoy en sus labios bebiendo su aliento,
como en los caminos,
el aire y las
piedras…,
de Contumazá
Derechos reservados
E-mail: ellepre@yahoo.es
E-mail: zorzal47@hotmail.com
E-mail: elcantodelzorzal@live.com
Somos como las enormes raíces de un hermoso eucalipto arraigado a la tierra que
nos vio nacer. Nunca dejaremos de amar esas raíces que son nuestra segunda madre
y nuestra identidad.
Alma Ramos
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ENERO CONTUMACINO |
SU ÚLTIMO BESO
Autor: Eliseo León Pretell
*Poeta peruano
“Ciudad Satelital”
Houston Texas, EE. UU.
(SONETO ALEJANDRINO)
Cuánto tiempo
insensible se ha mantenido preso,
condenado, esclavo,
impreso, en mis cinco sentidos.
Está en cada resquicio
de mis años vividos,
con mis pasos
perdidos… anda su último beso.
***
En incontables noches
he llorado por eso,
sintiendo en cada
hueso su engreimiento desmedido.
se marchó como el halo
de un lucero escondido,
dejándome esculpido,
aquí..., su último beso.
***
La quise como a nadie,
valiente lo confieso,
después de aquella
noche, jamás yo he vuelto amar.
No he podido olvidar…
el embrujo de ese beso.
***
Lo juro por los cielos
está siempre en mi rezo,
en mis noches de
insomnio sin lograr descansar.
No quiero más
pensar…en aquel último beso.
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Hermanos contumacinos:
Cultivémonos más,
motivémonos mejor, eduquémonos con ahínco. Nuestra tierra requiere y necesita
de hombres que reviertan su historia, llevándola por el camino más corto y
certero a la era contemporánea.
Nuestros hijos, nietos
y nuevas generaciones nos lo agradecerán
ELP
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EL ÁNGEL… DE TU SUEÑO |
EL ÚLTIMO BESO
Autor: Eliseo León Pretell
*Poeta peruano
“Ciudad Satelital”
Houston Texas, EE. UU.
(SONETO DECASILABO)
Yo creía mujer idolatrada
nuestro último beso se había dado,
Y no entiendo por Dios, qué tú me has dado
para volver con mi alma lastimada.
♪♪♪
Hasta ayer, una historia terminada,
no encuentro fuerza impida mi regreso.
Quien sabe nos faltó el último beso,
para sellar la historia ya cerrada
♪♪♪
Regresa con tu boca perfumada
con tu beso de celo y despedida.
Si tienes el valor… ven vida mía.
♪♪♪
No hallarás en mi beso hipocresía,
porque eres y serás la más amada.
Jugasteis… y perdiste la partida.
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Nunca permitas que la soledad te haga regresar con la persona que tu sabes no es
para ti
