POEMAS A
LAS MADRES EN SU DÍA
Poetas del Mundo
Cajamarca, 09 de Mayo del 2009.
Con mucho cariño y dedicado a las Madres les alcanzamos esta compilación de
poemas alusivos al “Día de la Madre” de poetas de distintas partes
del Mundo.
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Día de la Madre
POR EL DIA DE LA MADRE, MI POEMA:
LA MADRE DEL HOMBRE
(A mi madre, doña Rosalvina Vera Cancino de Bazán)
Blasco Bazán Vera*
¡Madre!
En la oquedad del misterioso arcano
busco las falanges de tus manos
para besarlas, hechizado,
por la dulzura que tuvieron.
Cogerlas misteriosamente
como se cogen rosas
las más fragantes y hermosas
que nos da la primavera
y no llorar, y sí, más bien,
purificarme en ellas,
inventando ser estrellas
que me regala Dios.
Pero,
¿Dónde estás, cadáver bendito?
¿dónde tus huesos?
¿aún guarda
tu perfil precioso la sonrisa enamorada
que le regaló la luna?
Y tus arrugas, caminos transitados
por soledades del tiempo
¿aún hablan de ti?
Yo, cautivado por tu bondad de Madre,
bendigo tu vientre que me dio a la luz.
No quiero cercenar mis pensamientos.
ni tampoco convertir mis mil deseos
en frases huecas y atontadas…
Para ti,
recia mujer
¡madre adorada!
diseño la mejor arista de mis amores,
te coloco, en el altar de mis recuerdos,
y arrullo tu nombre ¡Noche y Día!
-------------------------
*Blasco
Bazán Vera. Poeta,
escritor, investigador literario y promotor cultural liberteño nacido en Chepén, La Libertad, tiene una brillante e importante
trayectoria profesional que ha quedado demostrada por el desempeño de numerosos
e importantes cargos en la Administración pública: Ex Director del Glorioso
Centro Viejo "Pedro M. Ureña" de Trujillo. Ex Director de la UGEL Gran Chimú.
Cascas. Ex Gerente Regional de Desarrollo Social del Gobierno Regional de la
libertad. Ex Asesor de Alcaldía de la Municipalidad Provincial de Trujillo.
Publicó, entre otros libros:
La novicia de Santa Clara. 2013;
Primer Diccionario de Escritores de la Región La Libertad. Investigación
literaria, 2011; Corongo. Novela histórica; La Revolución de Trujillo:
Asalto al cuartel O’Donovan en 1932. II Tomo. Investigación; y, Génesis
de la Literatura Liberteña. Investigación literaria.
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CONSEJO MATERNAL
(Poesía)
Olegario
V. Andrade.
Poeta argentino.
Ven para acá me dijo
dulcemente
Mi madre cierto día;
(Aún parece que escucho en
el ambiente
de su voz la dulce
melodía).
─Ven y dime qué causas tan
extrañas
Te arrancan esa lágrima,
hijo mío,
Que cuelga de tus trémulas
pestañas
Como gota cuajada de
rocío.
Tú tienes una pena y me la
ocultas:
¿No sabes que la madre más
sencilla
sabe leer en el alma de
sus hijos
como tú en la cartilla?
¿Quieres que te adivine lo
que sientes?
─Ven para acá, pilluelo
que con un par de besos en
la frente
disiparé las nubes de tu
cielo.
Yo prorrumpí a llorar.
─Nada, le dije;
La causa de mis lágrimas
ignoro;
¡Pero de vez en cuando se
me oprime
el corazón y lloro!…
Ella inclinó la frente
pensativa,
Se turbó su pupila,
Y enjugando sus ojos y los
míos,
Me dijo más tranquila:
¡Llama siempre a tu madre
cuando sufras,
Que vendrá muerta o viva.
Si está en el mundo, a
compartir tus penas;
Y si no a consolarte desde
arriba!
¡Y lo hago así cuando la
suerte ruda,
Como hoy, perturba de mi
hogar la calma;
Invoco el nombre de mi
madre amada,
Y entonces siento que se
ensancha el alma!
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RETRATO - MONS. JARA
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MADRE
Magda Portal
------------------------
Fuente:
Libros & Artes. Año XIX N° 93-94. Abril 2020
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¡MADRE QUERIDA!
Adolfo Ortiz Rodríguez
No llores madre querida,
tú sabes muy bien quien soy;
si miras tu alma sufrida
en ella tatuado estoy.
Dad las gracias madre mía
al Dios de la creación,
que te ha dado larga vida
y un jardín por corazón.
No llores madre querida
cumple cien años feliz,
que Cristo nunca te olvida,
Él sufre al verte infeliz.
Canta, baila madre mía
baila con gozo este vals;
los hijos en esta vida
dejan el nido y se van.
Jamás pienses madre amada,
que por no verte me fui;
es la crueldad de la vida
la que me apartó de ti.
Mas, si estas con mis hermanos
en la casita sin mí.
Es porque el mundo inhumano
me arrastró hasta aquí.
Aunque yo esté en sotavento
madrecita ora por mí.
Porque contra mar y viento;
¡mi alma estará junto a ti!
ADOLFO ORTIZ RODRÍGUEZ, ECUADOR
UNIÓN HISPANOMUNDIAL DE ESCRITORES
GRUPO PLURICULTURAL ESMERALDAS.
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¡YO LA QUIERO MUCHO
MÁS..!
Por Raúl Ramírez Soto
Poeta/Escritor Lambayecano
Linda
palomita amiga,
mensajera de la paz,
vuela, linda cuculita
hasta llegar a su hogar...
No
importa si, en este empeño,
algo tardas en llegar,
pero ve, y dile a mi MADRE,
que hoy la quiero mucho más...
Que, en
el fondo de mi alma,
yo le levanté un altar,
para que estuviera siempre
mi MADRECITA EJEMPLAR...
Que hoy,
me encontraste llorando
porque me puse a pensar,
que, este DÍA DE LA MADRE,
ya no la podré besar...
Ni podré
decirle cuánto
yo le tendrá que dar,
en gratitud y en afecto
por esa entrega total...
Entrega
de ayer y siempre,
por sus hijos, por su hogar,
ay MADRE, MAMITA LINDA,
¡quién te pudiera besar..!
Vuela,
cuculita amiga,
vuela, vuela sin tardar,
y dile que, con el tiempo,
¡YO LA QUIERO MUCHO MÁS..!
"Amigas queridas, amigas
que integran mi familia, colegas, que tengan un MUY FELIZ DOMINGO, con los
suyos. Y que, el Señor, las colme de bendiciones siempre.
Cariños":
Raúl.
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A MI MADRE
Rafael Otero
(Cubano).
C-04-09-1895
¿Quién es Dios? Le preguntaba
A mi madre cuando niño,
y con maternal cariño
Ella siempre respondió:
-¿Para qué quieres saberlo?
-¡Para amarlo, madre mía!
Ella siempre me decía
Hijo mío, ¡Dios es Dios!
Y era, al decirme esa frase
Su mirar tan candoroso
y su acento tan ,piadoso
Tan veraz su convicción,
Que quedaba satisfecho;
Quedaba tan convencido
Que aún en sus brazos dormido
Balbuceaba... ¡Dios es Dios!...
Luego enfermé gravemente
Pero mi madre querida
Me dio con sus besos vida,
Con sus cuidados salud
y una noche, entre sus brazos,
Al oído le decía;
-Me enseñaste madre mía;
Dios no es Dios, ¡Dios eres Tú!
Hoy al mirar a esa mártir,
Su amor, su fe y su cariño,
El joven recuerda al niño;
y viejo en mi juventud
No he variado en mis ideas
Y le digo y la consuelo
-Dios es Dios… ¡será en el cielo!
En la tierra lo eres Tú…
De:
La Poesía en el Periodismo Cajamarquino 1847-1925.
Tomo I. LEÓN CHÁVEZ, Carlos Alberto . pp. 139.
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MADRE
Carlos Oquendo de Amat
Tu
nombre viene lento como las músicas humildes
y de
tus manos vuelan palomas blancas
mi
recuerdo te viste siempre de blanco
como un
recreo de niños que los hombres miran
desde
aquí distante
un
cielo muere en tus brazos y otro nace en tu ternura
a tu
lado el cariño se abre como una flor cuando pienso
entre
ti y el horizonte
mi
palabra está primitiva como la lluvia
o como
los himnos
porque
ante ti callan las rosas y la canción.
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¡FELIZ DÍA DE LA MADRE!
Víctor Castro Achuy
A mi madre que, desde las alturas, sonríe a su cholito.
A todas las madres de mi Sierra, que reverdecen los cerros.
De mi Selva, que van de la mano con el Amazonas.
De mi Costa, dando la hora con fosfórico fuego del mar.
A todas las madres de mi barrio, que mayos atrás
salieron envueltas al mundo, con cuidados y Amor.
A todas las abuelitas, que también son dos o tres veces madres.
O debería crearse o fundarse un Día de la Abuela
y Día de la Suegra! Que también son angelicales madres
de nuestra "madrecita".
Feliz Día de la Madre, también a las embarazadas
que ya traen del cielo a su hijo, bajando como astronauta,
listo, para aterrizar en este planeta llamado Tierra.
(Aunque no hubiera sido ilógico llamarlo: planeta Guerra).
Un planeta, madre y padre.
Un planeta, de todos y de nadie.
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MAMÁ CELIA
En
este amanecer con sol de Mayo,
en mi caminar yo te miro, mamá Celia.
Ahí, pasas por quebradas, ahí, sonríes
llegando al pueblo
y te miro llenando las mañanas de mi Ande,
trasladando fruta comprada por cerros de frutos.
Te miro
caminando risueña, tierna, con gritos de alegría
besando mis pequeñas plazas, llenas de chiquillos,
y te miro
no hablando de mis viajes,
de mis hijos enfermos, de mis pobrezas.
Siempre callada ante golpes fieros como si Dios
por allá, no estuviera
defendiéndote de trampas de esas malas autoridades,
de esta dislocada geografía que nos aísla,
y explotadoras garras que aún siguen por todas partes.
Mamá Celia!
¡Qué corazón más lleno de esperanza!
¡Qué frescura de caminos tan solos!
Hoy he vuelto a nuestra cordillera florida
a plantar entre cerros eucaliptos serenos, y otra vez,
encuentro a tus pasos en olvidos y engaños.
No tiene fuerza mi trigo,
ni luna de guía mis caminos.
Sin embargo,
miro que tu sueño es apacible y renaces.
Contigo arde en mi poncho los colores de la mañana,
y tus nietos de esperanza
qué horas de emancipación aplaudida presentan.
Erguida junto al tiempo, aún siembras jubilosa
mi Patria, por quien morí tanto
para ver que no te olvidaran.
Y ahora, que vivo su nuevo Gobierno
con sabor a valle,
encaminado a salir de la pobreza, y a trabajar como tú :
con el hijo a la espalda sobre andenes de truenos
de mi vida interandina,
tus manos, cómo agradecen a Dios.
Pero, indiferentes almas no conocen a Dios,
elevado por perennes piedras sinfónicas.
Mamá Celia!
¡Qué corazón más lleno de esperanza!
¡Qué frescura de caminos tan solos!
Me orgullece leer cuando te nombran :
"Ñusta de las florestas de América".
Reconocida como trabajadora y fiel mujer del Ande.
Y, de regios telares, que abrigando y destellando
animan en tus Ayllus
y muestran la Mascaypacha de Inca que llevas en la frente.
Por ti, conozco los dolores que suben y bajan
por nuestros cerros.
Por ti, disfruto en el día, la siembra y lo madurado.
Por tí, el digno acompañado amanecer que nos espera
para siempre.
En este amanecer con sol de Mayo
huelo el pan dulce de casa, en la crecida mesa
alimentando a tus nietos,
sin gritos de hambre,
alumbrando nuestra vida como el sí en el pecho
del enamorado.
Y, porque siempre miro tu risa en mi mañana,
en los niños de la familia,
como edificando un nuevo hogar, nueva escuela, nutrida,
liberada, sana, deportiva,
voy a dejar esta iglesia de muertos donde vivo,
y esta distancia de años heridos que se guardan
en mis cantos,
y en este caminar sin amor, deshabitado en mis tardes,
queriendo propias fuerzas, de todos tus hijos apoyando,
de todas tus piedras,
vivamente unidas y fuertes.
Víctor Castro Achuy
Laredo. Trujillo. Perú.
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HOMENAJE AL DÍA DE LA MADRE
Carlos Garrido Chalén en
un abrazo filial con su Madrecita
NECESARIA DECLARACIÓN TESTIMONIAL
(Del Poemario "El Sol nunca se pone en mis dominios, Ganador de la I Bienal
Nacional
"Casa del Poeta Peruano" 1992)
Carlos Garrido Chalén
Aunque a nadie le interese
yo nací en el Norte mágico de un país llamado Perú:
viajero incógnito en todos los mapas del planeta:
pero confieso que no me dolieron en aquel entonces
los dolores de parto de mi madre como ahora
que intento sobrepujar con sabiduría los recelos
y de gozar lo que es mío en esperanza.
Nací en forma individual y por primera vez
al final de un arco iris,
justo el día en que se inventó el incendio
y fui tea para encarrujar
la vieja oscuridad de los cerezos.
Y siempre digo:
qué tal grandeza de mi madre
que pudo con tanto nacimientos sucesivos.
Y fui el primero en llegar a su tierra de promisión
y conmigo vino Dios a pasar sus vacaciones en mi
tienda
y subidos en los botes anclados en los muelles
nos íbamos en oración hacia alta mar
para pedirle explicaciones a la brisa;
y los pescadores nos imaginaban sus colegas
y compartían nuestro júbilo gitano.
Por eso de ese parto no me voy a olvidar jamás,
ni de los grillos que a las 8.30 de la noche
orquestaban mi arribo,
mientras mi Padre, todo él,
con sus ojos vidriados por el llanto
le decía a mi Madre que la amaba.
De todo, lo aseguro, yo me daba cuenta,
y sabía en mis adentro que no estaba solo,
que venía, es cierto, a un mundo trágico y hostil,
pero que ese era acaso mi designio.
No me puedo entonces haber rebelado por eso contra
Dios
porque he bebido la gota de su cisterna
y lo raudales de su pozo.
Me tocó venir, y mi venida la he aceptado sin enfados
con la suerte de haber merodeado la nada y el todo
al mismo tiempo,
de saber que Dios vive en el nardo y el azafrán
pero también en el aire sin mácula
de todas las colinas.
Por eso repito que aunque a nadie le interese
yo nací en un pueblo pequeño de gente huraña pero
buena,
y supo la casa de mi tía Targelia de historias
benditas
que el viento nos contaba.
Mi hermano Hugo, el último de todos mis hermano,
no estaba ni siquiera en el proyecto austero de mi
Padre,
pero ya lo conocía desde ante de mi arribo
y sabía de su genio de gruñón y su escondida ternura
de calandria;
pero él entendía que vendríamos a pulular en el dolor
y entonces se nos dio por complotar contra la muerte.
Pudo él haber sido el primero, pero fue el décimo:
Vino cuando ya América había sido descubierta
y mi Madre definitivamente conquistada por mi Padre.
Yo entonces fui el primero
y me tocó venir a la hora del grito, llegar aquí
a la hora del relámpago y del trueno
sin testigo numerosos que prealumbraran la mano santa
de la Comadrona;
y cuentan que un alacrán le puso misterio a aquella
noche:
magia de procesión y de suspenso. Pero supe que en el
mundo
hay venenos más mortales que los de aquel arácnido
de aguijones curvos
que nadaba regodeándose en mi cuerpo.
Y sobreviví a la muerte siendo un recién nacido
- como para no morirme jamás –
y disfruté escuchando los parecidos que me
encontraban:
unos decían que era igualito a mi Padre y otros que a
mi Madre;
algunos me encontraban semejanzas con mi Abuela
(la mía por si acaso).
Yo sabía que me parecía a mí mismo
y que era distancia
de mi propia distancia.
Pero de qué sirve a la vida que uno se parezca a
alguien
si el parecido no vale de nada cuando se está solo,
cuando la tristeza llega al corazón y nos muere la
zozobra.
Por eso no asisto ni a mi propio cumpleaños
para no parecerme ni a mi sombra.
Soy hijo de quien soy y punto. Estoy
buscando un nombre bíblico
para el perro que tendré algún día
y quiero que mi molino muela para mí y para mi vecino.
He venido a este mundo cargado de regalos y de viejas
consignas
y aunque Dios no necesita de slogans ni de discursos
políticos
para ser un líder en la Gloria,
me he traído de sus muchas moradas sus gritos de
insurrección
para incendiar las praderas.
Y heme aquí
Corsario en un buque que contrató el cuchitril
para navegar la noche de mi pueblo;
de ese pueblo lindo pegado al mar
de cerros encantados y nereidas.
Allí aprendí a saludar y respetar a mis mayores
y bajo el runrún belicoso de las olas espumosas
me convertí en héroe de mis propias batallas.
Muerto y vivo. Caído y levantado.
derrotado y triunfador al mismo tiempo,
soy a veces una luz intermitente que se extingue
pero también una metralla disparada al dolor
y una canción de cuna cuando me enternezco.
Galardonado aquí y allá, nadie no obstante
distingue mis medallas
ni me sale a recibir cuando yo llego.
Y allí están mis diplomas despintados
hablándome soberbios de mis triunfos pasados
que al mundo no interesan
y están también
mis blancos escarpines de niño
pintados con cauchín
con los que marchaba en los desfiles de mi escuela;
están mis cartas de amor que nunca llegué a remitir
por falta de destino,
mi cerda de pescador, mi caballo de totora y mis
colores Faber
con los que pintaba a Dios subido en una nube.
Todo está allí como reserva de mis buenos tiempos:
como una atalaya desde cuya altura un clarividente
deletrea frases proverbiales para el tiempo,
mientras yo, abajo del talud,
con mis ojos triste profetizo.
Me hago a la mar sin mar de fondo que contenga mis
iras
y sin secretos posibles que ocultar cuando me muero.
Adónde estará la casa donde nací
adónde sus cerezos.
Adónde morará insomne mi primer grito de libertad
sino tengo ahora voz que repita en eco
palabras importantes;
si ahora voy mí mismo y encuentro que ya me he ido,
solo, cabizbajo, buscando en la heredad del espino
una palabra amiga que acaso me comprenda.
Adónde andarán Señor mis sueños de trovador
ahora que necesito cantar
y no hay manera posible de sobrevivir al canto,
ahora que necesito vivir y no hay quien comprenda
que para vivir se necesitan dos
y yo estoy solo.
Pero la aurora canta ahora el idioma de la
restauración
y hay un Dios monologando con el viento
que en la mitad del discurso se percata que existimos
y voltea la mirada para vernos.
De modo que no todo está perdido
(aunque parezca que estoy aquí como si saliera
un poco movido en la fotografía
y con mi corazón en huelga de hambre).
Allí está para demostrarlo mi Madre que a sus 50 y
tantos años
sabe de la ilusión y la comparte con nosotros,
mi Padre que registra en sus ojos verdes el paisaje
de esa tierra inmarcesible que forjaron
nuestros viejos pioneros en la bruma;
está ella, con su voz de acero,
buscando un horizonte de amor en mi ternura.
Y yo que no quería nacer
estoy jugando con la sombra
de mis caídos abuelos que se fueron,
y porque tras de ahora vine lo que fue antes
(y antes fue lo que será ahora)
sé que es dulce el tañer, dulce el cantar, dulce el
escuchar;
y no me importa que contra mi agucen sus ojos pájaros
extraños,
se junten para entregarme si pena a los impíos,
me rodeen sus flecheros o cubran de polvo sus escudos.
No rebusco rencores ni recojo agravios
ni blando mi espada vengadora
por que aún los moradores de mi casa no me tienen
por extraño
ni la hiel de las áspides penetra en mi torrente.
Lo único que sé
es que el sol nunca se pone en mis dominios.
Voy a mi pueblo, antes que lo devoren los años
transcurridos
y la saeta traspase su corredor y consuman su fuego
los fantasmas
y le pido a dios que tolere el temblor
que estremece a mis manadas,
que aquí está, escuchen, el tamboril, la cítara y la
flauta,
los huesos regados de tuétano y las vasijas repletas
de miel
para las viudas;
que no me turbe el espanto repentino poniendo palabras
innecesarias en mi corazón.
Yo quiero que ahora me llamen por mi nombre
para tener cobertura contra el frío
hoy que en la ciudad dicen que gimen los moribundos
y claman las almas de los heridos de muerte en la
batalla.
Sólo soy un viento
que aviva el fuego tembloroso de mi exilio
y ante los demás pongo por testigo a mis obras
concluidas.
Y aunque hasta ahora no sé para qué sirve una ventana
y todo me preocupa
no bebo cerveza al final de algún combate
en el cráneo de mis vencidos enemigos.
Estoy repleto de hasta luegos que invaden el crucero.
Por eso busco en los sábados en que me abate la
tristeza
el territorio conquistado de mi infancia
para ser más bueno;
y porque en cada tumba hay un adiós que se repite
con el escudo de mi fe avanzo
a favor del viento
o contra el viento
y me anticipo a aquel despido que se acuna en las
grupas
de la muerte,
y me voy por las aguas de la normalidad
en mi barca invisible
para encantarme en sus oleaje, a como de lugar,
seguro de ser un trovador de puerto y un cantor de
puna.
Si mi prójimo me deja confuso, soy sabio:
consulto el caso con mi corazón
y entonces pienso que lo peor que me puede pasar
es sentirme ausente.
Viajo porque soy un viajero sin pasaje comprado
que transcurro a dedo los recodos ignotos
pero si me preocupan que un día los diarios anuncien
la blasfemia de que Dios ha muerto.
Y digo: primero yo Señor, para no ver a tus enemigos
con su risa a lo Perro Pulgoso diciendo:”Ya ven
que el hombre no era inmortal”.
Y si así sucediera, prepara todo Señor
para que la noticia no trascienda
y no caigan los dogmas ni tantas dignidades,
para que el que planta y el que riega
sigan siendo una misma cosa a la semilla.
Porque tus enemigos son también mis enemigos:
a ellos – que los traspasarás con tus saetas –
los supongo, pero gracias a ti no los conozco
ni me interesa conocerlos.
Sé que diariamente complotan para llevarme al cadalso,
hablan de mí, me inventan cuentos y en su fanático
delirio
sueñan con verme metido en un destartalado ataúd
extinto para siempre
pero jamás les hice nada
y como no conozco el odio los ignoro.
Los míos sin embargo me salvan de la muerte
diariamente,
se enfrentan por su propio riesgo al enemigo,
me llaman a la reflexión y prueban que me aman
y me nutro del amor de todas sus edades,
y salgo a la calle convencido
que no encontraré al diablo
hurgando en mi futuro;
cruzo las veredas pensando que el mundo es mucha más
que un lodazal y me enternezco
y porque soy poeta y entonces hombre
me conmueven las calandrias
que vuelan mi ciudad
limpiando el Cielo.
Por eso, a mis enemigos los supongo,
pero gracias a Dios no los conozco.
No vale la pena conocerlos.
Dicen que vienen a mí con sus armas en ristre
con un yugo de hierro sobre el cuello
dispuestos a vencerme
pero tengo la espada de mi amigo de arriba
debajo de mi almohada.
Como el trillador, bieldo en mano, separo la paja del
trigo
cuando quiero,
y la gracia del que habitó en la zarza me defiende.
Jamás contraté guardaespaldas porque guardianes
invisibles
- con su fuerza de búfalo –
me cuidan el camino
pero puedo enfrentarlo sin su ayuda
en el día y hora en que me reten
y embriagar con la sangre de los muertos mis saetas.
Porque el viento y las olas siempre fueron
a favor del que sabía navegar.
Soy pacífico en tiempos de paz, pero guerrero
comprobado
- gente de guerra – en tiempos de combate
y no le tengo miedo al polvo del desierto
ni a la bruma renegona del ocaso.
Yo conozco el amor y eso me basta.
Ninguna puerta entonces debe estar cerrada
Y cada vez me convenzo más que existe un Dios
saliendo de la cárcel en la que todos pernoctamos
y que vendrá mañana vestido de púrpura encendida
a ver dónde nacimos.
Y yo le enseñaré el cerezo de Tucillal, la escalera de
mi casa;
y convocaré sin prisa a mis abuelos muertos
para arreglar con ellos todos los entuertos.
Y entonces me olvidaré que esta piel que habito
me la prestó el invierno para no morirme de fantasma
e iré a mi designio con todos los vivos y los muertos
que me invocan
para consignar tu nombre,
en el libro de la eternidad y del silencio.
No me he aprendido de memoria a Dios
para ufanarme soberbio que es mi amigo.
Su nombre me lo dio la tarde una mañana oscura de
cansancio
y supe de su vivir cuando aún el arco no era iris
y yo era un simple nonato vagando en el espacio
exiliado en el runrún del trueno quejumbroso.
Conozco la playa de mi pueblo
como si la hubiera pintado de memoria
y a ella voy diariamente, con mi disfraz de buzo
para buscar en el interior de sus brumosas olas
sus tesoros.
Nadie podrá por eso decir que me he olvidado de amarlo
intensamente.
Mi pueblo es mi pueblo, y yo lo amo con mi mejor amor.
Subo a sus cerros, me deleito en sus caminos, reto sin
enfado
el tracto sucesivo de sus ecos y de noche
hago un aquelarre en su viejo cementerio
y todos mis paisanos muertos salen a mi encuentro
y me entero sin querer de sus secretos.
Sé entonces que la muerte es una ficción
y la vida una locura.
Por eso he prometido que mañana, pasado y todos los
días
de mi vida (y de mi muerte)
iré a visitar a mi vieja Magdalena,
y merodearé su tumba para contarle cuánto la he amado.
Me subiré a mi monte y contemplaré su tierra prometida
desde mi tribulación para encontrarla
Y seguro estará allí – toda ella – con su belleza
serrana
recuperada la vista y sin sus males congénitos,
sin quejas ni melindres
con ganas de vencer su anticuada tristeza.
Yo iré con mis mejores olores
para hacer mis pagos por la vida;
y ella sabrá por fin que la muerte no existe
que se fue a otro lugar a cumplir un designio
y que aunque las posibilidades de regresar
son muy remotas
lo que importa no es venir
sino saber que uno marcha a otro destino;
iré a su podio para contarle de nuestros avatares
del dolor de la alondra y del júbilo del río.
Porque el corazón esperanzado
lo tiene todo en su esperanza;
y como seguro me preguntará cómo está mi Madre,
le diré que por decisión mía, exclusiva,
ella no morirá jamás,
que vivirá por siempre en la fragancia interminable
de la rosa,
tierna como no hay otra,
venciendo el ocaso de los años transcurridos
militando sin prisa, con su constancia a cuestas,
en ese amor tan suyo, sin edad, ni tiempo
y sin distancias.
Por eso el sol nunca se pondrá jamás en mis dominios.
Yo vine de un pueblo que me enseñó
que siete veces cae el justo
Y si lo es, otras siete se levanta
Y quiero ser resplandor en la luz y calor en el fuego
de todos los instantes.
Hoy ya no me platean las retinas
las olas ondulantes de mi lugar natal
ni los cerros que legraban el amor de mi mocedad
perfilan sus siluetas en mi alma
pero me he traído el murmullo de sus caracolas
en mi alforja
y las lanzaderas de sus telares
para tejer la tela de mi prójimo afligido
Carlos
Garrido Chalén
Presidente ejecutivo Fundador de la UHE
Premio Mundial de Literatura “Andrés Bello” de la SVAI
Fuente:
Necesaria Declaración Testimonial
---------------------
Carlos Hugo Garrido Chalén.
Gran poeta peruano, nacido
en el distrito de Zorritos de la provincia
de Tumbes, Perú el
16 de octubre de 1951. Realizó estudios superiores de derecho (1970-1976) y
periodismo (1990-1995) en la Universidad
Nacional de Trujillo, fue reconocido en 1997 por el Instituto Nacional de
Cultura (INC), con la distinción "Patrimonio Cultural Vivo de la Nación", obtuvo
el premio mundial de Literatura "Andrés Bello", versión poesía, el año 2009 en
Venezuela, es uno de los actuales representantes del Grupo
Norte que
surgiera en la ciudad de Trujillo en
la primera mitad del siglo
XX.
Su producción poética es abundante y de mucha calidad.
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CONSEJO MATERNAL
Olegario V. Andrade
República Argentina
Ven para acá me dijo dulcemente
mi madre cierto día;
(Aún parece que escucho en el ambiente
de su voz la dulce melodía).
─Ven
y dime qué causas tan extrañas
te arrancan esa lágrima, hijo mío,
que cuelga de tus trémulas pestañas
como gota cuajada de rocío.
Tú tienes una pena y me la ocultas:
¿No sabes que la madre más sencilla
sabe leer en el alma de sus hijos
como tú en la cartilla?
¿Quieres que te adivine lo que sientes?
─Ven
para acá, pilluelo
que con un par de besos en la frente
disiparé las nubes de tu cielo.
Yo prorrumpí a llorar. ─Nada,
le dije;
la causa de mis lágrimas ignoro;
¡pero de vez en cuando se me oprime
el corazón y lloro!…
Ella inclinó la frente pensativa,
se turbó su pupila,
y enjugando sus ojos y los míos,
me dijo más tranquila:
¡Llama siempre a tu madre cuando sufras,
que vendrá muerta o viva.
Si está en el mundo, a compartir tus penas;
y si no a consolarte desde arriba!
¡Y lo hago así cuando la suerte ruda,
como hoy, perturba de mi hogar la calma;
invoco el nombre de mi madre amada,
y entonces siento que se ensancha el alma!
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Olegario Víctor Andrade. [1839
– 1882]. Poeta, periodista y político argentino, desde
1859 se destacó por su pluma y a los 21 años fue nombrado secretario personal
del Presidente de la Nación Santiago Derqui. Fue poeta de cariz lírico y
épico, aunque dio poco a la publicación. Las obras épicas abordaron los mismos
temas de la historia nacional que había tratado como periodista. Posiblemente
sus mejores versos podamos hallarlos en sus obras El nido de cóndores y
Prometeo*.
Leer poemas de
Olegario Víctor Andrade
*Fuente: Enciclopedia
Wikipedia
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VUELA
PALOMITA
Por Raúl Ramírez Soto*
Linda palomita
amiga,
mensajera de
la paz;
vuela linda
cuculita,
hasta llegar a
su hogar.
No
importa si en este empeño
algo tardas en llegar,
pero ve y dile a mi madre
que hoy la quiero mucho más.
Que en el
fondo de mi alma
yo le levanté
un altar,
para que
estuviera siempre
mi madrecita
sin par.
Que hoy me encontraste llorando
porque me puse a pensar
que, este Día de la Madre,
ya
no le podré besar.
Ni podré
decirle cuánto
yo le tendría
que dar,
en gratitud y
en afecto,
por esa
entrega total.
Entrega de ayer y siempre
por sus hijos, por su hogar;
ay
madre, mamita linda,
¡quién te pudiera
besar!
Vuela cuculita amiga;
vuela, vuela, sin tardar;
y
dile que, con el tiempo,
¡Yo la quiero mucho más!.**
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*Raúl
Ramírez Soto.
Poeta, decimista, docente e intelectual lambayecano, nacido en
Caleta de Pescadores de San José, Lambayeque; es uno de los más refinados poetas
para niños por su pluma suave y diáfana. Eximio autor de décimas de pie forzado,
libres, de punto fijo. Entre 1973 y 1979 fue Director del Núcleo Educativo
Comunal de las Ex Cooperativas Agrarias de Producción Azucareras Tumán, Pucalá,
Pomalca y Capote.Yentre 1994 y 1997, culminando su destacada carrera, fue
Director de Educación de la Ex "Región Nor Oriental del Marañón", Con
jurisdicción en Lambayeque, Cajamarca y Amazonas. Ha publicado muchos poemarios.
**RAMÍREZ SOTO, Raúl.
Cuchohambra - Poesías para Niños - Antología Personal. 1ra ed. noviembre
2011. pp. 10.
Ver microbiografía de:
Raúl Ramírez
Soto
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Este poema fue escenificado en el Congreso de la República por los educandos
de la IE Belén de Ventanilla, Prof. Celia Garay
A
MI MADRE
Por
Edmundo Icaza Mendoza
¡Tu retrato a través de tu
mirada
me evoca Vigilia de Amor!
***
Luz Celestial que guía mi
camino.
Ángel terrenal de inmenso
amor.
Regio
regalo de Dios y sobre todo,
Lenitivo vital de mi
corazón.
Eres hábito perenne de mi
vida;
Mi estrella y mi rosa
sois.
Eres alegría de mi alma
sensitiva
Para abrigar de ondas
suaves mi destino.
Tu recuerdo vivo de
inspiración y fe,
Se revisten de auras al
amanecer,
Tu perfil sagrado, alivio
de mi mente,
Álzase de lo más profundo
de mi ser.
Me he ataviado de perfumes
y floresta,
Para sorber el derroche de
tu mirada
Y, evocar sentimiento en
mí poesía,
Para venerarte eternamente
¡Madre Mía!
Autor: Edmundo Icaza
Mendoza
Poeta y
Periodista. León, Nicaragua. C. A.
A la memoria de mi madre
“María Elsa Mendoza Parajón”
9:30 a.m. del 26 de Mayo
2001. Salón de Sesiones
“Rubén
Darío”. Alcaldía de León.
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Edmundo Icaza Mendoza, poeta y periodista de
León, Nicaragua. Coordinador General de "Vanguardia Cultural Leonesa", su lema:
"Yo soy poesía, fui creado por el amor". Actualmente organizó junto al poeta
José Mercedes Ruiz el Concierto Musical: “Un Tributo a Salvador Cardenal” que se
realizará el 11 de marzo del presente año 2011 y será a beneficio de las Mujeres
con cáncer en las mamas.
Es hijo del Poeta Edmundo Icaza Munguía "Hijo Dilecto de la Ciudad de León" y
hermano de la Poeta, Dra. Vida Mercedes Icaza J.
Actualmente vive en la ciudad de León, cuna del gran bardo Rubén Darío, ciudad
dariana por excelencia.
Su correo: Edmundo Icaza Mendoza
edicamen@yahoo.com
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CANTO A UNA
MADRE
Por:
Jimmy Calla Colana
En mis locos sueños conocí a
una gran mujer
que tenía algo muy divino por
su inmenso amor
a los suyos y sobre todo a
los niños,
aquellos indigentes privados
del pan de cada día.
Ella es una criatura
puramente espíritu
con un denuedo y coraje
interminable,
para con sus condescendientes
por sus desvelos,
preocupaciones y esfuerzos
que siempre desarrolla
incansablemente por ver a
todos sonreír
y que reine el buen humor
dentro de los suyos.
Ella cuando fue una dulce
doncella, de poca edad o en nubilidad juvenil
medita y cavila como una dama
madura buscando siempre la certeza del vivir.
Ella que cuando los cabellos
plateados surgen y adornan su hermosa cabellera,
trabaja con una fuerza
inagotable,
sacando energías y un
carácter propio de su eterna lozanía.
Ella es una mujer que siempre
aconseja, orienta
y tiene una sabiduría
inalcanzable de cuya fuente inagotable
brotan las enseñanzas
imperecederas que tu siempre recordarás y nunca olvidarás.
Ella siempre se adecúa a la
vivencia de los más pequeños,
tanto se sacrifica por
arrancar una sonrisa
a los que vienen buscando la
luz de la verdad,
que no tiene tiempo en pensar
en el estirpe y abolengo de los demás.
Ella que siendo pobre se
satisface y es inmensamente feliz
con la felicidad de todos
los que ama y que si tiene algo de riqueza
lo compartiría por no llevar
en su alma lacerada
el puñal del menosprecio y de
la ingratitud.
Ella que cuando es débil y se
arremete
a lo que ella más ama, saca
fuerzas de donde no las hay
para revertirse con el
escarpado de un toro de lidia para defender a los suyos.
Ella que cuando es fuerte e
inmensamente grande
se estremece con el llanto y
el sollozar de un niño galopín.
Ella es una mujer que cuando
está viva
la menos preciamos, ni
siquiera la oímos
y no la sabemos estimar, a
pesar que paramos mucho tiempo a su lado.
Ella que protege y asiste al
excluido,
pero cuando se trata de los
suyos,
todo lo malo, para ella, es
bueno
y todos los dolores, sabores
y sin sabores; pasarán
y serán extravíos en el
olvido.
Y si llegas por esas
desgracias del destino a estar preso;
todos se cansarán de
visitarte y ella será la única,
que con un pan sin
mantequilla llegará para compartir
en tu mesa vacía y por fin
con esa mirada tibia perdonará tus extravíos, pero siempre, ella te visitará
para que no estés preso en tu propia pesadilla.
Ella que al convertirse en
polvo cósmico
y esconderse en el firmamento
de gotas de rocío;
¡que no daríamos!, ¡todo!,
por mirar un trocito de su
vejez y daríamos todo lo que tenemos
por siquiera sentir su
candidez o abrazarla para escuchar
sus latidos de su corazón y
su benignidad.
Pero hoy que duermo
plácidamente, os digo,
frente a estos muros de
cemento, frente a tus libros
y bolígrafos, que te han
absorbido en el infinito tiempo;
que ya no me exigáis; ni me
preguntéis
¿Quién es ella?,
no me pidáis sus créditos o
su celebridad.
Ustedes nunca se acordaron de
ella como debe ser,
y si no quieren que mis
lágrimas de rocío
humedezcan tu hombro o
impregnen
tus exquisitos textos de alta
alcurnia, escuchadme,
porque con el corazón
desgarrado entre mi manos,
yo os digo que a esa musa la
vi en mi camino de rosas y espinas, y solamente te digo,
que en este efímero día, que
cuando crezcan vuestros hijos,
cantadle este juglar
literario para que ellos recapaciten
y cubran de un ósculo tu
mejilla y os les diráias
que un humilde poeta en
retribución a esta amistad recibida
en este salón petrificado de
maestros,
ha dejado en este aposento
cálido un poema para vosotros
y para ellos, tus hijos, esta
metáfora
de la prosografía grabada de
tu madre.
Hasta que el canto de los
pájaros del amanecer, me sorprendieron
y despertaron mis dulces
sueños; como un rayo fui al encuentro de ella,
cerré los ojos, la abracé,
lloré en su hombro hasta escuchar su dulce voz.
-¿porque lloras?
y yo supliciamente le
respondí:
-pensé que te habías ido.
Feliz día mamá.
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Jimmy Calla Colana. Nació en Moquegua el 26 de abril de 1957, pero radica en
el Callao, a pesar que tiene varias maestrías él se considera un maestro de
aula. En un blogspot encontramos estas notas: “Los poemas del profesor
Jimmy Calla Colana tienen como característica su autenticidad, porque es el
resultado de la lucha que emprendió por una causa subliminal, de una trayectoria
honesta, ya que refleja algunos pasajes de su vida inagotable entregada a la
causa magisterial y popular, por todo ello estuvo preso hasta en 6 oportunidades
y 5 huelgas de hambre”. Jimmy desea que “su poesía llegue a
los niños a quienes ama tanto”. Ha publicado “Los
niños del Callao escriben poesía". Su email es:
jimmy_calla@hotmail.com.
KLIKEA
http://magisteriodigno.blogspot.com/2009/06/alberto-pizango-jimmy-calla-colana.html
http://magisteriodigno.blogspot.com
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ELEGÍAS A LA MADRE.
José María
Gahona
4
ALLA en las tardes
mi madre
remendaba
con retazos de verano
mis desgastados pantalones
y cosía también
al pie de los ojales de mi
camisa
lunas blancas y redondas
con ojos de peces
fosforescentes.
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José María Gahona.
[1958]. Poeta peruano nacido en Piura. El poeta Ricardo Musse refiere: José
María Gahona ha absorbido de la naturaleza su código poético. Procesa el
lenguaje con tierna sutileza atrapando, con su corazón de niño encendido, la
naturaleza para reverdecerla a través de la pureza de su sensibilidad,
"rebautizando el mundo modesto de la callana y la choza para que veamos la
maravilla de la vida”. Ha publicado: “Transparencias” 1995, “Cuaderno de
Pájaros” 2008 y “Sol Sol Girasol” 2008.
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Para Ti, Mamá
Por
Dante Vázquez Maldonado
Para ti, mamá,
el cielo entero,
por ser la estrella
de amor sincero
y de alma bella
que por mí vela.
Para ti, mamá,
la tierra entera,
por ser la rosa,
que poco espera
y que rebosa
cariño y bondad.
Para ti, mamá,
el mar entero
por ser la espuma,
de aire hechicero
que hace de pluma
los días tristes.
Mi amor sincero,
mi admiración
y mi respeto,
en mil te quiero
de corazón,
para ti, mamá.
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Dante Vázquez Maldonado, poeta mexicano, nos
refiere: Nací en la ciudad de México, la madrugada del 7 de Diciembre de…
Comencé a escribir acompañado de Amor y Alegría; sin embargo Tiempo y Lectura me
enseñaron que Poesía encierra en su interior a Universo…
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Poemas de Dante Vázquez Maldonado
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MADRE
Por:
Enrique
Horna Fernández.
Hoy estoy lejos, muy lejos
de tu nacimiento y muerte;
en un camino que no conozco
donde todo es tan calmo,
en una tierra, que es lejana de tu vientre.
Madre, generosa en la alegría
y tristeza de tu existencia,
si pudieras con tus lágrimas
curar las llagas de los que sufren;
y redimir a los que creen
que la vida es siempre entrega.
Madre, como duele tu ausencia,
tu risa que se quedo en mi cuna;
y tus sueños que se fueron
volviendo añoranzas.
Y extraño tu orgullo de tenerme,
tu risa de niña provinciana;
tu canto de pueblo, tu fe en el amor.
Madre, cuanta humildad se fue contigo
cuanta ingenuidad se volvió viento;
y te fuiste amando unos espacios
que no son color Octubre
ni son el asomo de tu entrega y esperanza.
Madre, mi pequeña, tierna y cariñosa;
siempre serás mi dolor más dolor
mi ausencia más reclamada
y mi nostalgia más cruel,
pero ahí donde se cobijan los amores
siempre te tendré como agua fresca
calmando mis penas y dolores.
------------------
Enrique Horna Fernández,
(Oyotún, Lambayeque, 1954). Ingeniero industrial sanmarquino radicado en
Australia. Tiene raigambre celendina, su abuelo paterno fue don Neptalí Horna
Aguinaga, nacido en Celendín. En los libros “Poetas y narradores” promovido por
el Instituto de Cultura Peruana (Miami, Florida-USA) y “Nuestro Oyotún. Primer
ensayo de la realidad” (2004) han sido incluidos sus poemas. También en
Australia los diarios de habla hispana han publicado sus trabajos poéticos.
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